Simulacro ICFES de Lectura crítica: textos y preguntas tipo Saber 11

¿Cómo llegan los estudiantes al colegio?

El consejo estudiantil de una institución educativa de un municipio cafetero aplicó la misma encuesta en 2023 y en 2025 a los 400 estudiantes de bachillerato. La pregunta fue: «¿Qué medio de transporte usas con mayor frecuencia para llegar al colegio?». Cada estudiante podía marcar una sola respuesta. Estos fueron los resultados:

Nota del consejo estudiantil: en 2024 el municipio construyó una ciclorruta de 6 kilómetros que conecta tres barrios con el colegio. Ese mismo año, la institución instaló un parqueadero para 60 bicicletas. Los resultados se publicarán en la cartelera del colegio para abrir una discusión sobre la movilidad escolar.

El sombrero

Cuando la lancha se alejó del muelle de Mompox, mi abuelo se quitó el sombrero y no volvió a ponérselo hasta que el río dobló la última curva. Yo tenía nueve años y creí que lo hacía por el calor.

Durante el viaje no habló. Miraba la orilla como quien repasa una lista: aquí la ceiba donde amarraban las canoas, allá la casa de los Pertuz, ahora sin techo; más allá, el playón donde, según él, había aprendido a nadar empujado por su padre. A veces movía los labios, pero no le salían palabras.

—¿Por qué nos vamos, abuelo? —le pregunté cuando el sol ya caía.

—No nos vamos —dijo—. Nos llevan.

No entendí. Pensé que hablaba del motorista, un muchacho flaco que masticaba una ramita y no apartaba los ojos del agua. Años después, cuando supe lo de las tierras inundadas y los papeles firmados a la fuerza, recordé aquella frase y la entendí de golpe, como se entiende un golpe.

Mi abuelo murió en Barranquilla, en un apartamento de un tercer piso desde donde no se veía ningún río. Nunca volvió a quitarse el sombrero.

Madrugar entre flores

A las cuatro y media de la mañana, la plaza de Paloquemao, en Bogotá, ya huele a cilantro mojado. Los camiones que bajaron de Fusagasugá y de Boyacá durante la madrugada descargan bultos de papa, cebolla larga y mazorca, mientras los coteros, con la espalda doblada bajo cincuenta kilos, esquivan carretillas sin perder el paso.

Doña Marleny lleva treinta y dos años en el mismo puesto de flores. Llegó cuando tenía diecinueve, con su mamá, y hoy la acompaña su nieta, que estudia contaduría por las noches. «Antes uno vendía para matrimonios y entierros —dice mientras ata un ramo de girasoles—. Ahora vienen muchachos a tomarles fotos a las flores para las redes. No compran, pero alegran».

Hacia las siete llegan los dueños de restaurantes, que regatean con una eficacia de notario, y después los turistas, que no regatean nada y preguntan por el nombre de cada fruta: la gulupa, la pitahaya, el lulo. Los vendedores responden con paciencia y les ofrecen probar. Algunos, confiesan en voz baja, cobran a los turistas una «tarifa de aprendizaje».

A mediodía, la plaza baja el ritmo. Doña Marleny cuenta los billetes, guarda los baldes vacíos y mira a su nieta. «Ella no va a vender flores —dice—. Pero que sepa de dónde salió la plata de su carrera».

¿Cómo llegan los estudiantes al colegio?

El consejo estudiantil de una institución educativa de un municipio cafetero aplicó la misma encuesta en 2023 y en 2025 a los 400 estudiantes de bachillerato. La pregunta fue: «¿Qué medio de transporte usas con mayor frecuencia para llegar al colegio?». Cada estudiante podía marcar una sola respuesta. Estos fueron los resultados:

Nota del consejo estudiantil: en 2024 el municipio construyó una ciclorruta de 6 kilómetros que conecta tres barrios con el colegio. Ese mismo año, la institución instaló un parqueadero para 60 bicicletas. Los resultados se publicarán en la cartelera del colegio para abrir una discusión sobre la movilidad escolar.

Elogio del error

En la mayoría de nuestros colegios, el error se castiga. Se restan puntos, se marca en rojo y, con frecuencia, se convierte en motivo de burla en el salón. Así, los estudiantes aprenden muy pronto una lección que nadie se propuso enseñarles: es mejor no intentar que equivocarse.

Esta lección contradice la manera en que de verdad se aprende. Un niño no aprende a montar en bicicleta leyendo un manual, sino cayéndose varias veces y ajustando el equilibrio después de cada caída. La ciencia avanza de modo semejante: una hipótesis refutada no es un fracaso, sino información valiosa sobre qué camino no seguir. En ambos casos, el error es parte del proceso, no su negación.

Alguien podría objetar que valorar el error equivale a renunciar a la exigencia. No es así. Exigir no significa esperar perfección desde el primer intento, sino pedir que cada intento sea mejor que el anterior. Una evaluación que solo mira el resultado final premia a quien ya sabía y castiga a quien estaba aprendiendo.

Cambiar esto no requiere grandes reformas. Basta con permitir que los estudiantes corrijan sus trabajos, con preguntar «¿qué te llevó a esta respuesta?» antes de tachar, y con que los docentes muestren, de vez en cuando, sus propios errores. Un salón donde equivocarse no da miedo es un salón donde se piensa más.

¿Casilleros o pedagogía?

Cada inicio de año escolar reaparece el mismo debate: ¿deben prohibirse los celulares en los colegios? Varios rectores de Bogotá y Cali ya decidieron guardarlos en casilleros durante la jornada, y las familias aplauden. Yo no estoy tan seguro de que el problema sea el aparato.

Un celular en el bolsillo de un estudiante de once es, al mismo tiempo, una calculadora, un diccionario, una biblioteca y, sí, una máquina tragamonedas de atención. Prohibirlo resuelve lo último, pero sacrifica lo demás. Es como cerrar la biblioteca del colegio porque algunos estudiantes se esconden allí a dormir.

Lo que falta no es una norma, sino una pedagogía. Pocos docentes han recibido formación para diseñar clases en las que el teléfono sea una herramienta y no una distracción. Y casi ningún colegio enseña a los jóvenes a reconocer cómo las aplicaciones están diseñadas para retenerlos. Eso es lo que deberíamos estar discutiendo.

No niego que la prohibición traiga alivios inmediatos: recreos más conversados, menos peleas por redes sociales. Pero un alivio no es una solución. Dentro de dos años, esos mismos estudiantes estarán en la universidad o en un trabajo, sin casilleros que los protejan de sí mismos. La pregunta que debemos hacernos no es cómo alejar el celular de los jóvenes, sino cómo preparar a los jóvenes para convivir con él.

Madrugar entre flores

A las cuatro y media de la mañana, la plaza de Paloquemao, en Bogotá, ya huele a cilantro mojado. Los camiones que bajaron de Fusagasugá y de Boyacá durante la madrugada descargan bultos de papa, cebolla larga y mazorca, mientras los coteros, con la espalda doblada bajo cincuenta kilos, esquivan carretillas sin perder el paso.

Doña Marleny lleva treinta y dos años en el mismo puesto de flores. Llegó cuando tenía diecinueve, con su mamá, y hoy la acompaña su nieta, que estudia contaduría por las noches. «Antes uno vendía para matrimonios y entierros —dice mientras ata un ramo de girasoles—. Ahora vienen muchachos a tomarles fotos a las flores para las redes. No compran, pero alegran».

Hacia las siete llegan los dueños de restaurantes, que regatean con una eficacia de notario, y después los turistas, que no regatean nada y preguntan por el nombre de cada fruta: la gulupa, la pitahaya, el lulo. Los vendedores responden con paciencia y les ofrecen probar. Algunos, confiesan en voz baja, cobran a los turistas una «tarifa de aprendizaje».

A mediodía, la plaza baja el ritmo. Doña Marleny cuenta los billetes, guarda los baldes vacíos y mira a su nieta. «Ella no va a vender flores —dice—. Pero que sepa de dónde salió la plata de su carrera».

El sombrero

Cuando la lancha se alejó del muelle de Mompox, mi abuelo se quitó el sombrero y no volvió a ponérselo hasta que el río dobló la última curva. Yo tenía nueve años y creí que lo hacía por el calor.

Durante el viaje no habló. Miraba la orilla como quien repasa una lista: aquí la ceiba donde amarraban las canoas, allá la casa de los Pertuz, ahora sin techo; más allá, el playón donde, según él, había aprendido a nadar empujado por su padre. A veces movía los labios, pero no le salían palabras.

—¿Por qué nos vamos, abuelo? —le pregunté cuando el sol ya caía.

—No nos vamos —dijo—. Nos llevan.

No entendí. Pensé que hablaba del motorista, un muchacho flaco que masticaba una ramita y no apartaba los ojos del agua. Años después, cuando supe lo de las tierras inundadas y los papeles firmados a la fuerza, recordé aquella frase y la entendí de golpe, como se entiende un golpe.

Mi abuelo murió en Barranquilla, en un apartamento de un tercer piso desde donde no se veía ningún río. Nunca volvió a quitarse el sombrero.

¿Casilleros o pedagogía?

Cada inicio de año escolar reaparece el mismo debate: ¿deben prohibirse los celulares en los colegios? Varios rectores de Bogotá y Cali ya decidieron guardarlos en casilleros durante la jornada, y las familias aplauden. Yo no estoy tan seguro de que el problema sea el aparato.

Un celular en el bolsillo de un estudiante de once es, al mismo tiempo, una calculadora, un diccionario, una biblioteca y, sí, una máquina tragamonedas de atención. Prohibirlo resuelve lo último, pero sacrifica lo demás. Es como cerrar la biblioteca del colegio porque algunos estudiantes se esconden allí a dormir.

Lo que falta no es una norma, sino una pedagogía. Pocos docentes han recibido formación para diseñar clases en las que el teléfono sea una herramienta y no una distracción. Y casi ningún colegio enseña a los jóvenes a reconocer cómo las aplicaciones están diseñadas para retenerlos. Eso es lo que deberíamos estar discutiendo.

No niego que la prohibición traiga alivios inmediatos: recreos más conversados, menos peleas por redes sociales. Pero un alivio no es una solución. Dentro de dos años, esos mismos estudiantes estarán en la universidad o en un trabajo, sin casilleros que los protejan de sí mismos. La pregunta que debemos hacernos no es cómo alejar el celular de los jóvenes, sino cómo preparar a los jóvenes para convivir con él.

¿Cómo llegan los estudiantes al colegio?

El consejo estudiantil de una institución educativa de un municipio cafetero aplicó la misma encuesta en 2023 y en 2025 a los 400 estudiantes de bachillerato. La pregunta fue: «¿Qué medio de transporte usas con mayor frecuencia para llegar al colegio?». Cada estudiante podía marcar una sola respuesta. Estos fueron los resultados:

Nota del consejo estudiantil: en 2024 el municipio construyó una ciclorruta de 6 kilómetros que conecta tres barrios con el colegio. Ese mismo año, la institución instaló un parqueadero para 60 bicicletas. Los resultados se publicarán en la cartelera del colegio para abrir una discusión sobre la movilidad escolar.

La esponja de los Andes

Colombia alberga cerca de la mitad de los páramos del mundo, y de ellos depende buena parte del agua que llega a ciudades como Bogotá, Bucaramanga y Manizales. Pero un páramo no «produce» agua, como suele decirse; la retiene y la regula.

El secreto está en sus suelos y en su vegetación. Los suelos paramunos, oscuros y ricos en materia orgánica, funcionan como una esponja: pueden almacenar varias veces su propio peso en agua. Los musgos y las turberas hacen algo parecido. Los frailejones, por su parte, capturan la humedad de la niebla con sus hojas cubiertas de pelos finos y la conducen hacia el suelo. Gracias a esta combinación, el agua de las lluvias no se pierde en crecientes repentinas, sino que se libera poco a poco, incluso en los meses secos.

Esta capacidad, sin embargo, es frágil. Un frailejón crece apenas uno o dos centímetros al año, de modo que un ejemplar de un metro puede tener más de medio siglo. Cuando el suelo se ara para sembrar papa o se compacta por el paso del ganado, pierde su estructura porosa y deja de retener agua. Recuperarlo puede tomar décadas.

Por eso, proteger los páramos no es un asunto exclusivo de los ambientalistas: es una decisión sobre el agua que beberán millones de personas.

El derecho a opinar y el deber de dar razones

Solemos decir que «cada quien tiene derecho a su opinión», y la frase suena irreprochable. Nadie debería ser castigado por pensar distinto. Pero de ese derecho no se sigue que todas las opiniones valgan lo mismo.

Tener derecho a opinar es una cuestión política: protege a las personas frente al poder que quisiera silenciarlas. Tener razón es una cuestión epistémica: depende de las pruebas y los argumentos que respaldan lo que se afirma. Confundir ambos planos produce un efecto curioso: quien es corregido responde «es mi opinión», como si ese escudo hiciera innecesario dar razones.

Los antiguos griegos distinguían entre la doxa, la opinión que se tiene sin haberla examinado, y la episteme, el saber que ha resistido el examen. No pensaban que la doxa fuera despreciable; casi todo lo que creemos empieza así. Lo despreciable era negarse a examinarla.

Por eso, el verdadero respeto a una opinión no consiste en dejarla en paz, sino en tomarla lo bastante en serio como para discutirla. Quien no discute con nosotros porque «da igual lo que pensemos» no nos respeta: nos ignora con buenos modales.

El sombrero

Cuando la lancha se alejó del muelle de Mompox, mi abuelo se quitó el sombrero y no volvió a ponérselo hasta que el río dobló la última curva. Yo tenía nueve años y creí que lo hacía por el calor.

Durante el viaje no habló. Miraba la orilla como quien repasa una lista: aquí la ceiba donde amarraban las canoas, allá la casa de los Pertuz, ahora sin techo; más allá, el playón donde, según él, había aprendido a nadar empujado por su padre. A veces movía los labios, pero no le salían palabras.

—¿Por qué nos vamos, abuelo? —le pregunté cuando el sol ya caía.

—No nos vamos —dijo—. Nos llevan.

No entendí. Pensé que hablaba del motorista, un muchacho flaco que masticaba una ramita y no apartaba los ojos del agua. Años después, cuando supe lo de las tierras inundadas y los papeles firmados a la fuerza, recordé aquella frase y la entendí de golpe, como se entiende un golpe.

Mi abuelo murió en Barranquilla, en un apartamento de un tercer piso desde donde no se veía ningún río. Nunca volvió a quitarse el sombrero.

La esponja de los Andes

Colombia alberga cerca de la mitad de los páramos del mundo, y de ellos depende buena parte del agua que llega a ciudades como Bogotá, Bucaramanga y Manizales. Pero un páramo no «produce» agua, como suele decirse; la retiene y la regula.

El secreto está en sus suelos y en su vegetación. Los suelos paramunos, oscuros y ricos en materia orgánica, funcionan como una esponja: pueden almacenar varias veces su propio peso en agua. Los musgos y las turberas hacen algo parecido. Los frailejones, por su parte, capturan la humedad de la niebla con sus hojas cubiertas de pelos finos y la conducen hacia el suelo. Gracias a esta combinación, el agua de las lluvias no se pierde en crecientes repentinas, sino que se libera poco a poco, incluso en los meses secos.

Esta capacidad, sin embargo, es frágil. Un frailejón crece apenas uno o dos centímetros al año, de modo que un ejemplar de un metro puede tener más de medio siglo. Cuando el suelo se ara para sembrar papa o se compacta por el paso del ganado, pierde su estructura porosa y deja de retener agua. Recuperarlo puede tomar décadas.

Por eso, proteger los páramos no es un asunto exclusivo de los ambientalistas: es una decisión sobre el agua que beberán millones de personas.

Elogio del error

En la mayoría de nuestros colegios, el error se castiga. Se restan puntos, se marca en rojo y, con frecuencia, se convierte en motivo de burla en el salón. Así, los estudiantes aprenden muy pronto una lección que nadie se propuso enseñarles: es mejor no intentar que equivocarse.

Esta lección contradice la manera en que de verdad se aprende. Un niño no aprende a montar en bicicleta leyendo un manual, sino cayéndose varias veces y ajustando el equilibrio después de cada caída. La ciencia avanza de modo semejante: una hipótesis refutada no es un fracaso, sino información valiosa sobre qué camino no seguir. En ambos casos, el error es parte del proceso, no su negación.

Alguien podría objetar que valorar el error equivale a renunciar a la exigencia. No es así. Exigir no significa esperar perfección desde el primer intento, sino pedir que cada intento sea mejor que el anterior. Una evaluación que solo mira el resultado final premia a quien ya sabía y castiga a quien estaba aprendiendo.

Cambiar esto no requiere grandes reformas. Basta con permitir que los estudiantes corrijan sus trabajos, con preguntar «¿qué te llevó a esta respuesta?» antes de tachar, y con que los docentes muestren, de vez en cuando, sus propios errores. Un salón donde equivocarse no da miedo es un salón donde se piensa más.

La esponja de los Andes

Colombia alberga cerca de la mitad de los páramos del mundo, y de ellos depende buena parte del agua que llega a ciudades como Bogotá, Bucaramanga y Manizales. Pero un páramo no «produce» agua, como suele decirse; la retiene y la regula.

El secreto está en sus suelos y en su vegetación. Los suelos paramunos, oscuros y ricos en materia orgánica, funcionan como una esponja: pueden almacenar varias veces su propio peso en agua. Los musgos y las turberas hacen algo parecido. Los frailejones, por su parte, capturan la humedad de la niebla con sus hojas cubiertas de pelos finos y la conducen hacia el suelo. Gracias a esta combinación, el agua de las lluvias no se pierde en crecientes repentinas, sino que se libera poco a poco, incluso en los meses secos.

Esta capacidad, sin embargo, es frágil. Un frailejón crece apenas uno o dos centímetros al año, de modo que un ejemplar de un metro puede tener más de medio siglo. Cuando el suelo se ara para sembrar papa o se compacta por el paso del ganado, pierde su estructura porosa y deja de retener agua. Recuperarlo puede tomar décadas.

Por eso, proteger los páramos no es un asunto exclusivo de los ambientalistas: es una decisión sobre el agua que beberán millones de personas.

¿Casilleros o pedagogía?

Cada inicio de año escolar reaparece el mismo debate: ¿deben prohibirse los celulares en los colegios? Varios rectores de Bogotá y Cali ya decidieron guardarlos en casilleros durante la jornada, y las familias aplauden. Yo no estoy tan seguro de que el problema sea el aparato.

Un celular en el bolsillo de un estudiante de once es, al mismo tiempo, una calculadora, un diccionario, una biblioteca y, sí, una máquina tragamonedas de atención. Prohibirlo resuelve lo último, pero sacrifica lo demás. Es como cerrar la biblioteca del colegio porque algunos estudiantes se esconden allí a dormir.

Lo que falta no es una norma, sino una pedagogía. Pocos docentes han recibido formación para diseñar clases en las que el teléfono sea una herramienta y no una distracción. Y casi ningún colegio enseña a los jóvenes a reconocer cómo las aplicaciones están diseñadas para retenerlos. Eso es lo que deberíamos estar discutiendo.

No niego que la prohibición traiga alivios inmediatos: recreos más conversados, menos peleas por redes sociales. Pero un alivio no es una solución. Dentro de dos años, esos mismos estudiantes estarán en la universidad o en un trabajo, sin casilleros que los protejan de sí mismos. La pregunta que debemos hacernos no es cómo alejar el celular de los jóvenes, sino cómo preparar a los jóvenes para convivir con él.

¿Casilleros o pedagogía?

Cada inicio de año escolar reaparece el mismo debate: ¿deben prohibirse los celulares en los colegios? Varios rectores de Bogotá y Cali ya decidieron guardarlos en casilleros durante la jornada, y las familias aplauden. Yo no estoy tan seguro de que el problema sea el aparato.

Un celular en el bolsillo de un estudiante de once es, al mismo tiempo, una calculadora, un diccionario, una biblioteca y, sí, una máquina tragamonedas de atención. Prohibirlo resuelve lo último, pero sacrifica lo demás. Es como cerrar la biblioteca del colegio porque algunos estudiantes se esconden allí a dormir.

Lo que falta no es una norma, sino una pedagogía. Pocos docentes han recibido formación para diseñar clases en las que el teléfono sea una herramienta y no una distracción. Y casi ningún colegio enseña a los jóvenes a reconocer cómo las aplicaciones están diseñadas para retenerlos. Eso es lo que deberíamos estar discutiendo.

No niego que la prohibición traiga alivios inmediatos: recreos más conversados, menos peleas por redes sociales. Pero un alivio no es una solución. Dentro de dos años, esos mismos estudiantes estarán en la universidad o en un trabajo, sin casilleros que los protejan de sí mismos. La pregunta que debemos hacernos no es cómo alejar el celular de los jóvenes, sino cómo preparar a los jóvenes para convivir con él.

El derecho a opinar y el deber de dar razones

Solemos decir que «cada quien tiene derecho a su opinión», y la frase suena irreprochable. Nadie debería ser castigado por pensar distinto. Pero de ese derecho no se sigue que todas las opiniones valgan lo mismo.

Tener derecho a opinar es una cuestión política: protege a las personas frente al poder que quisiera silenciarlas. Tener razón es una cuestión epistémica: depende de las pruebas y los argumentos que respaldan lo que se afirma. Confundir ambos planos produce un efecto curioso: quien es corregido responde «es mi opinión», como si ese escudo hiciera innecesario dar razones.

Los antiguos griegos distinguían entre la doxa, la opinión que se tiene sin haberla examinado, y la episteme, el saber que ha resistido el examen. No pensaban que la doxa fuera despreciable; casi todo lo que creemos empieza así. Lo despreciable era negarse a examinarla.

Por eso, el verdadero respeto a una opinión no consiste en dejarla en paz, sino en tomarla lo bastante en serio como para discutirla. Quien no discute con nosotros porque «da igual lo que pensemos» no nos respeta: nos ignora con buenos modales.

Infografía: ¿En qué se va el agua de tu casa?

La infografía presenta el consumo promedio de agua de un hogar de cuatro personas en una ciudad colombiana: 12 m³ al mes, es decir, 12.000 litros. En la parte central, un gráfico de barras horizontales muestra cómo se reparte ese consumo:

A la derecha aparece un recuadro titulado «Pequeños cambios», con tres ideas:

• Reducir la ducha de 10 a 5 minutos ahorra unos 45 litros por persona al día.
• Cerrar la llave mientras te cepillas ahorra hasta 12 litros cada vez.
• Una fuga en el sanitario puede desperdiciar 200 litros diarios sin que lo notes.

En la parte inferior, en letras grandes, se lee: «El agua que no gastas hoy es el agua que tendrás en la próxima sequía».