Ensayo PAES de Competencia Lectora (Lenguaje) 2026 gratis

La lámpara de don Aurelio
Don Aurelio llevaba cuarenta años encendiendo la lámpara del almacén antes de que amaneciera, aunque en el pueblo ya nadie compraba a esa hora. Los vecinos habían dejado de preguntarle por qué lo hacía. Esa mañana de invierno, sin embargo, una niña de abrigo rojo golpeó el vidrio de la puerta.
—Me dijeron que aquí siempre hay luz —dijo, y miró el suelo—. Mi mamá se quedó sin leña y la escuela queda lejos.
Aurelio no respondió. Abrió la puerta, acercó la silla más cercana a la estufa y desapareció tras el mostrador. Cuando volvió, traía una taza humeante y un paquete envuelto en papel de diario.
—Es pan de ayer —murmuró—. Si lo cuentas, dirán que me estoy ablandando.
La niña sonrió por primera vez. Afuera, el cielo empezaba a aclararse, y por la ventana se vio cómo la lámpara, por fin, parecía tener algún sentido.

Domingo en la feria
A las siete de la mañana, la calle ya huele a cilantro. Los feriantes arman sus toldos entre bostezos y bromas, y alguien reparte café en vasos de plástico. Doña Marta, que lleva treinta años en el mismo puesto, ordena los tomates en pirámides perfectas. «Si no se ven bonitos, no se venden», sentencia, mientras sacude un pañuelo sobre el cajón.
A las nueve, la multitud avanza lenta, como un río espeso. Una señora regatea el precio de las paltas; un niño intenta convencer a su padre de comprar una sandía casi más grande que él. En medio del ruido, el pregonero del puesto vecino grita: «¡Lleve, lleve, que mañana no hay!». Nadie sabe si es cierto, pero casi todos sonríen y compran igual.
A las dos de la tarde, el suelo queda cubierto de hojas y cajones vacíos. Los feriantes cuentan las monedas y, antes de partir, se regalan mutuamente la fruta que no alcanzaron a vender.

Camino a Pica
Yo tenía diez años cuando mi abuelo me llevó por primera vez al desierto. Viajamos toda la noche en un bus que olía a aceite y a mandarinas. Él no hablaba mucho, pero cada tanto me señalaba por la ventana una luz lejana: «Eso es un pueblo», decía, y yo asentía sin ver nada.
Al amanecer, el paisaje se volvió naranja. Mi abuelo bajó del bus con su maleta de cuero gastada y se agachó para tocar la tierra, como si saludara a alguien.
—¿Quién vive aquí? —pregunté.
—Todos los que se fueron —respondió—. Y los que nos quedamos esperando.
Entonces entendí que el viaje no era hacia un lugar, sino hacia un recuerdo que él llevaba mucho tiempo cargando.

Biblioteca Pública Municipal «Gabriela Mistral» — Aviso a la comunidad
A partir del 3 de noviembre, la biblioteca modificará sus horarios por la temporada de exámenes.

Importante: las salas de estudio se reservan en el mesón con 24 horas de anticipación. Cada usuario puede llevar hasta tres libros por 15 días corridos.

Biblioteca Pública Municipal «Gabriela Mistral» — Aviso a la comunidad
A partir del 3 de noviembre, la biblioteca modificará sus horarios por la temporada de exámenes.

Importante: las salas de estudio se reservan en el mesón con 24 horas de anticipación. Cada usuario puede llevar hasta tres libros por 15 días corridos.

Biblioteca Pública Municipal «Gabriela Mistral» — Aviso a la comunidad
A partir del 3 de noviembre, la biblioteca modificará sus horarios por la temporada de exámenes.

Importante: las salas de estudio se reservan en el mesón con 24 horas de anticipación. Cada usuario puede llevar hasta tres libros por 15 días corridos.

Camino a Pica
Yo tenía diez años cuando mi abuelo me llevó por primera vez al desierto. Viajamos toda la noche en un bus que olía a aceite y a mandarinas. Él no hablaba mucho, pero cada tanto me señalaba por la ventana una luz lejana: «Eso es un pueblo», decía, y yo asentía sin ver nada.
Al amanecer, el paisaje se volvió naranja. Mi abuelo bajó del bus con su maleta de cuero gastada y se agachó para tocar la tierra, como si saludara a alguien.
—¿Quién vive aquí? —pregunté.
—Todos los que se fueron —respondió—. Y los que nos quedamos esperando.
Entonces entendí que el viaje no era hacia un lugar, sino hacia un recuerdo que él llevaba mucho tiempo cargando.

Más tiempo para aprender a aburrirse
Cuando yo era niño, los viajes largos en bus eran una tortura: no había pantallas y la única compañía era la ventana. Hoy sé que ese aburrimiento fue una escuela. En él aprendí a observar, a inventar historias y a conversar con mis propios pensamientos.
Quienes defienden el uso constante del celular en todo momento sostienen que las pantallas entregan información valiosa. Es cierto, pero la información no es lo mismo que la reflexión. Un estudio reciente de una universidad europea concluyó que los jóvenes que dedican ratos diarios a no hacer nada específico muestran mayor creatividad. Por eso propongo que los colegios reserven quince minutos al día para el silencio, sin dispositivos. No se trata de prohibir la tecnología, sino de recuperar un espacio donde la mente pueda vagar. Como decía mi abuela, hasta la tierra necesita barbecho.

Camino a Pica
Yo tenía diez años cuando mi abuelo me llevó por primera vez al desierto. Viajamos toda la noche en un bus que olía a aceite y a mandarinas. Él no hablaba mucho, pero cada tanto me señalaba por la ventana una luz lejana: «Eso es un pueblo», decía, y yo asentía sin ver nada.
Al amanecer, el paisaje se volvió naranja. Mi abuelo bajó del bus con su maleta de cuero gastada y se agachó para tocar la tierra, como si saludara a alguien.
—¿Quién vive aquí? —pregunté.
—Todos los que se fueron —respondió—. Y los que nos quedamos esperando.
Entonces entendí que el viaje no era hacia un lugar, sino hacia un recuerdo que él llevaba mucho tiempo cargando.

Leer despacio
Se suele decir que hoy se lee menos que antes. Yo creo que se lee de otra manera: más fragmentos, más rápido y con interrupciones. Un mensaje, un titular, una publicación breve. Esa lectura veloz tiene ventajas evidentes, pues nos mantiene informados. Pero una novela o un ensayo piden otra cosa: tiempo, silencio y la disposición de aceptar que no entenderemos todo de inmediato.
Leer despacio no es una nostalgia ni un lujo. Es un entrenamiento para sostener la atención y para tolerar la duda, dos capacidades escasas en una época que premia las respuestas instantáneas. Quien aprende a permanecer en un párrafo difícil, aprende también a permanecer en una conversación difícil. Quizá por eso las bibliotecas, lejos de volverse obsoletas, sean hoy más necesarias que nunca.

La lámpara de don Aurelio
Don Aurelio llevaba cuarenta años encendiendo la lámpara del almacén antes de que amaneciera, aunque en el pueblo ya nadie compraba a esa hora. Los vecinos habían dejado de preguntarle por qué lo hacía. Esa mañana de invierno, sin embargo, una niña de abrigo rojo golpeó el vidrio de la puerta.
—Me dijeron que aquí siempre hay luz —dijo, y miró el suelo—. Mi mamá se quedó sin leña y la escuela queda lejos.
Aurelio no respondió. Abrió la puerta, acercó la silla más cercana a la estufa y desapareció tras el mostrador. Cuando volvió, traía una taza humeante y un paquete envuelto en papel de diario.
—Es pan de ayer —murmuró—. Si lo cuentas, dirán que me estoy ablandando.
La niña sonrió por primera vez. Afuera, el cielo empezaba a aclararse, y por la ventana se vio cómo la lámpara, por fin, parecía tener algún sentido.

Reglamento de uso del sistema de bicicletas compartidas «BiciBarrio»
Artículo 1. Podrán usar el servicio las personas mayores de 16 años que estén registradas en la aplicación.
Artículo 2. Cada viaje no podrá exceder las dos horas. Superado ese límite, se cobrará un recargo por cada media hora adicional.
Artículo 3. Las bicicletas deben devolverse en una estación habilitada. Si se dejan fuera de ellas, el usuario deberá pagar una multa y podrá ser suspendido por siete días.
Artículo 4. Se recomienda el uso de casco. Su uso es obligatorio para menores de 18 años.

Domingo en la feria
A las siete de la mañana, la calle ya huele a cilantro. Los feriantes arman sus toldos entre bostezos y bromas, y alguien reparte café en vasos de plástico. Doña Marta, que lleva treinta años en el mismo puesto, ordena los tomates en pirámides perfectas. «Si no se ven bonitos, no se venden», sentencia, mientras sacude un pañuelo sobre el cajón.
A las nueve, la multitud avanza lenta, como un río espeso. Una señora regatea el precio de las paltas; un niño intenta convencer a su padre de comprar una sandía casi más grande que él. En medio del ruido, el pregonero del puesto vecino grita: «¡Lleve, lleve, que mañana no hay!». Nadie sabe si es cierto, pero casi todos sonríen y compran igual.
A las dos de la tarde, el suelo queda cubierto de hojas y cajones vacíos. Los feriantes cuentan las monedas y, antes de partir, se regalan mutuamente la fruta que no alcanzaron a vender.

El hielo que se queda sin tiempo
Los campos de hielo de la Patagonia son la mayor reserva de agua dulce congelada fuera de los polos. Durante siglos, la nieve que cae en las cumbres se compacta, se vuelve hielo y avanza lentamente hacia los valles. Sin embargo, desde mediados del siglo XX numerosos glaciares chilenos pierden más masa de la que ganan. Las mediciones satelitales muestran que algunos retroceden decenas de metros por año, un ritmo que antes tardaba décadas en producirse.
El fenómeno no solo preocupa por el paisaje. Los glaciares funcionan como una especie de embalse natural: guardan agua durante el invierno y la liberan en verano, cuando los ríos más la necesitan. Si ese reservorio disminuye, las cuencas que dependen de él enfrentarán caudales más irregulares. Por eso los científicos insisten en monitorear cada temporada, y no solo cuando el deshielo ya es evidente.

Domingo en la feria
A las siete de la mañana, la calle ya huele a cilantro. Los feriantes arman sus toldos entre bostezos y bromas, y alguien reparte café en vasos de plástico. Doña Marta, que lleva treinta años en el mismo puesto, ordena los tomates en pirámides perfectas. «Si no se ven bonitos, no se venden», sentencia, mientras sacude un pañuelo sobre el cajón.
A las nueve, la multitud avanza lenta, como un río espeso. Una señora regatea el precio de las paltas; un niño intenta convencer a su padre de comprar una sandía casi más grande que él. En medio del ruido, el pregonero del puesto vecino grita: «¡Lleve, lleve, que mañana no hay!». Nadie sabe si es cierto, pero casi todos sonríen y compran igual.
A las dos de la tarde, el suelo queda cubierto de hojas y cajones vacíos. Los feriantes cuentan las monedas y, antes de partir, se regalan mutuamente la fruta que no alcanzaron a vender.

Biblioteca Pública Municipal «Gabriela Mistral» — Aviso a la comunidad
A partir del 3 de noviembre, la biblioteca modificará sus horarios por la temporada de exámenes.

Importante: las salas de estudio se reservan en el mesón con 24 horas de anticipación. Cada usuario puede llevar hasta tres libros por 15 días corridos.

Más tiempo para aprender a aburrirse
Cuando yo era niño, los viajes largos en bus eran una tortura: no había pantallas y la única compañía era la ventana. Hoy sé que ese aburrimiento fue una escuela. En él aprendí a observar, a inventar historias y a conversar con mis propios pensamientos.
Quienes defienden el uso constante del celular en todo momento sostienen que las pantallas entregan información valiosa. Es cierto, pero la información no es lo mismo que la reflexión. Un estudio reciente de una universidad europea concluyó que los jóvenes que dedican ratos diarios a no hacer nada específico muestran mayor creatividad. Por eso propongo que los colegios reserven quince minutos al día para el silencio, sin dispositivos. No se trata de prohibir la tecnología, sino de recuperar un espacio donde la mente pueda vagar. Como decía mi abuela, hasta la tierra necesita barbecho.

Domingo en la feria
A las siete de la mañana, la calle ya huele a cilantro. Los feriantes arman sus toldos entre bostezos y bromas, y alguien reparte café en vasos de plástico. Doña Marta, que lleva treinta años en el mismo puesto, ordena los tomates en pirámides perfectas. «Si no se ven bonitos, no se venden», sentencia, mientras sacude un pañuelo sobre el cajón.
A las nueve, la multitud avanza lenta, como un río espeso. Una señora regatea el precio de las paltas; un niño intenta convencer a su padre de comprar una sandía casi más grande que él. En medio del ruido, el pregonero del puesto vecino grita: «¡Lleve, lleve, que mañana no hay!». Nadie sabe si es cierto, pero casi todos sonríen y compran igual.
A las dos de la tarde, el suelo queda cubierto de hojas y cajones vacíos. Los feriantes cuentan las monedas y, antes de partir, se regalan mutuamente la fruta que no alcanzaron a vender.

La lámpara de don Aurelio
Don Aurelio llevaba cuarenta años encendiendo la lámpara del almacén antes de que amaneciera, aunque en el pueblo ya nadie compraba a esa hora. Los vecinos habían dejado de preguntarle por qué lo hacía. Esa mañana de invierno, sin embargo, una niña de abrigo rojo golpeó el vidrio de la puerta.
—Me dijeron que aquí siempre hay luz —dijo, y miró el suelo—. Mi mamá se quedó sin leña y la escuela queda lejos.
Aurelio no respondió. Abrió la puerta, acercó la silla más cercana a la estufa y desapareció tras el mostrador. Cuando volvió, traía una taza humeante y un paquete envuelto en papel de diario.
—Es pan de ayer —murmuró—. Si lo cuentas, dirán que me estoy ablandando.
La niña sonrió por primera vez. Afuera, el cielo empezaba a aclararse, y por la ventana se vio cómo la lámpara, por fin, parecía tener algún sentido.

«La casa de los vientos»: una novela que se lee de un tirón
La segunda novela de Camila Ruz narra la historia de tres hermanas que regresan a la casa familiar en Chiloé tras la muerte de su madre. Con una prosa limpia y una estructura de capítulos breves, la autora logra mantener la tensión sin recurrir a golpes de efecto. Su mayor acierto es el manejo del paisaje: la lluvia, la niebla y el mar no son un simple decorado, sino un personaje más que condiciona el ánimo de cada hermana.
No todo funciona igual de bien. El tramo final se apresura y resuelve en pocas páginas un conflicto que merecía más desarrollo. Aun así, se trata de una lectura sólida, recomendable para quienes disfrutan de relatos íntimos y atmosféricos.

Domingo en la feria
A las siete de la mañana, la calle ya huele a cilantro. Los feriantes arman sus toldos entre bostezos y bromas, y alguien reparte café en vasos de plástico. Doña Marta, que lleva treinta años en el mismo puesto, ordena los tomates en pirámides perfectas. «Si no se ven bonitos, no se venden», sentencia, mientras sacude un pañuelo sobre el cajón.
A las nueve, la multitud avanza lenta, como un río espeso. Una señora regatea el precio de las paltas; un niño intenta convencer a su padre de comprar una sandía casi más grande que él. En medio del ruido, el pregonero del puesto vecino grita: «¡Lleve, lleve, que mañana no hay!». Nadie sabe si es cierto, pero casi todos sonríen y compran igual.
A las dos de la tarde, el suelo queda cubierto de hojas y cajones vacíos. Los feriantes cuentan las monedas y, antes de partir, se regalan mutuamente la fruta que no alcanzaron a vender.

El hielo que se queda sin tiempo
Los campos de hielo de la Patagonia son la mayor reserva de agua dulce congelada fuera de los polos. Durante siglos, la nieve que cae en las cumbres se compacta, se vuelve hielo y avanza lentamente hacia los valles. Sin embargo, desde mediados del siglo XX numerosos glaciares chilenos pierden más masa de la que ganan. Las mediciones satelitales muestran que algunos retroceden decenas de metros por año, un ritmo que antes tardaba décadas en producirse.
El fenómeno no solo preocupa por el paisaje. Los glaciares funcionan como una especie de embalse natural: guardan agua durante el invierno y la liberan en verano, cuando los ríos más la necesitan. Si ese reservorio disminuye, las cuencas que dependen de él enfrentarán caudales más irregulares. Por eso los científicos insisten en monitorear cada temporada, y no solo cuando el deshielo ya es evidente.

El hielo que se queda sin tiempo
Los campos de hielo de la Patagonia son la mayor reserva de agua dulce congelada fuera de los polos. Durante siglos, la nieve que cae en las cumbres se compacta, se vuelve hielo y avanza lentamente hacia los valles. Sin embargo, desde mediados del siglo XX numerosos glaciares chilenos pierden más masa de la que ganan. Las mediciones satelitales muestran que algunos retroceden decenas de metros por año, un ritmo que antes tardaba décadas en producirse.
El fenómeno no solo preocupa por el paisaje. Los glaciares funcionan como una especie de embalse natural: guardan agua durante el invierno y la liberan en verano, cuando los ríos más la necesitan. Si ese reservorio disminuye, las cuencas que dependen de él enfrentarán caudales más irregulares. Por eso los científicos insisten en monitorear cada temporada, y no solo cuando el deshielo ya es evidente.

Reglamento de uso del sistema de bicicletas compartidas «BiciBarrio»
Artículo 1. Podrán usar el servicio las personas mayores de 16 años que estén registradas en la aplicación.
Artículo 2. Cada viaje no podrá exceder las dos horas. Superado ese límite, se cobrará un recargo por cada media hora adicional.
Artículo 3. Las bicicletas deben devolverse en una estación habilitada. Si se dejan fuera de ellas, el usuario deberá pagar una multa y podrá ser suspendido por siete días.
Artículo 4. Se recomienda el uso de casco. Su uso es obligatorio para menores de 18 años.

El hielo que se queda sin tiempo
Los campos de hielo de la Patagonia son la mayor reserva de agua dulce congelada fuera de los polos. Durante siglos, la nieve que cae en las cumbres se compacta, se vuelve hielo y avanza lentamente hacia los valles. Sin embargo, desde mediados del siglo XX numerosos glaciares chilenos pierden más masa de la que ganan. Las mediciones satelitales muestran que algunos retroceden decenas de metros por año, un ritmo que antes tardaba décadas en producirse.
El fenómeno no solo preocupa por el paisaje. Los glaciares funcionan como una especie de embalse natural: guardan agua durante el invierno y la liberan en verano, cuando los ríos más la necesitan. Si ese reservorio disminuye, las cuencas que dependen de él enfrentarán caudales más irregulares. Por eso los científicos insisten en monitorear cada temporada, y no solo cuando el deshielo ya es evidente.

Leer despacio
Se suele decir que hoy se lee menos que antes. Yo creo que se lee de otra manera: más fragmentos, más rápido y con interrupciones. Un mensaje, un titular, una publicación breve. Esa lectura veloz tiene ventajas evidentes, pues nos mantiene informados. Pero una novela o un ensayo piden otra cosa: tiempo, silencio y la disposición de aceptar que no entenderemos todo de inmediato.
Leer despacio no es una nostalgia ni un lujo. Es un entrenamiento para sostener la atención y para tolerar la duda, dos capacidades escasas en una época que premia las respuestas instantáneas. Quien aprende a permanecer en un párrafo difícil, aprende también a permanecer en una conversación difícil. Quizá por eso las bibliotecas, lejos de volverse obsoletas, sean hoy más necesarias que nunca.

La lámpara de don Aurelio
Don Aurelio llevaba cuarenta años encendiendo la lámpara del almacén antes de que amaneciera, aunque en el pueblo ya nadie compraba a esa hora. Los vecinos habían dejado de preguntarle por qué lo hacía. Esa mañana de invierno, sin embargo, una niña de abrigo rojo golpeó el vidrio de la puerta.
—Me dijeron que aquí siempre hay luz —dijo, y miró el suelo—. Mi mamá se quedó sin leña y la escuela queda lejos.
Aurelio no respondió. Abrió la puerta, acercó la silla más cercana a la estufa y desapareció tras el mostrador. Cuando volvió, traía una taza humeante y un paquete envuelto en papel de diario.
—Es pan de ayer —murmuró—. Si lo cuentas, dirán que me estoy ablandando.
La niña sonrió por primera vez. Afuera, el cielo empezaba a aclararse, y por la ventana se vio cómo la lámpara, por fin, parecía tener algún sentido.

«La casa de los vientos»: una novela que se lee de un tirón
La segunda novela de Camila Ruz narra la historia de tres hermanas que regresan a la casa familiar en Chiloé tras la muerte de su madre. Con una prosa limpia y una estructura de capítulos breves, la autora logra mantener la tensión sin recurrir a golpes de efecto. Su mayor acierto es el manejo del paisaje: la lluvia, la niebla y el mar no son un simple decorado, sino un personaje más que condiciona el ánimo de cada hermana.
No todo funciona igual de bien. El tramo final se apresura y resuelve en pocas páginas un conflicto que merecía más desarrollo. Aun así, se trata de una lectura sólida, recomendable para quienes disfrutan de relatos íntimos y atmosféricos.

La lámpara de don Aurelio
Don Aurelio llevaba cuarenta años encendiendo la lámpara del almacén antes de que amaneciera, aunque en el pueblo ya nadie compraba a esa hora. Los vecinos habían dejado de preguntarle por qué lo hacía. Esa mañana de invierno, sin embargo, una niña de abrigo rojo golpeó el vidrio de la puerta.
—Me dijeron que aquí siempre hay luz —dijo, y miró el suelo—. Mi mamá se quedó sin leña y la escuela queda lejos.
Aurelio no respondió. Abrió la puerta, acercó la silla más cercana a la estufa y desapareció tras el mostrador. Cuando volvió, traía una taza humeante y un paquete envuelto en papel de diario.
—Es pan de ayer —murmuró—. Si lo cuentas, dirán que me estoy ablandando.
La niña sonrió por primera vez. Afuera, el cielo empezaba a aclararse, y por la ventana se vio cómo la lámpara, por fin, parecía tener algún sentido.

«La casa de los vientos»: una novela que se lee de un tirón
La segunda novela de Camila Ruz narra la historia de tres hermanas que regresan a la casa familiar en Chiloé tras la muerte de su madre. Con una prosa limpia y una estructura de capítulos breves, la autora logra mantener la tensión sin recurrir a golpes de efecto. Su mayor acierto es el manejo del paisaje: la lluvia, la niebla y el mar no son un simple decorado, sino un personaje más que condiciona el ánimo de cada hermana.
No todo funciona igual de bien. El tramo final se apresura y resuelve en pocas páginas un conflicto que merecía más desarrollo. Aun así, se trata de una lectura sólida, recomendable para quienes disfrutan de relatos íntimos y atmosféricos.